I. Раскрыта книга на коленях,
И сердце - словно в клетке птица,
Вне власти яви и сомнений
Скользили пальцы по странице.
Был шепот нервным, рваным, жарким:
"Ты - ключ! Ты - дверь! Открой! Поддайся!"
А восклицательные знаки
Так больно укололи пальцы.
И пожалеть бы надо руки,
Глупа обида - жизнь проста:
Ведь в лучшей книге - только буквы,
Ну а за ними пустота.
Но хоть усмешка жар остудит,
Я ве не убираю рук,
В наивной вечной жажде чуда
Твердя заветное "А вдруг..."
II. Эта книга - не сборник из букв и страниц,
Она ранит тебя, лишь прочти, лишь взгляни,
Словно острым ножом по душе полоснет,
Хладнокровно и точно удар нанесет.
В этой книге погибнет любимый герой,
Равнодушный сюжет обернется судьбой,
И мечты, и надежды развеяв, как дым.
Эта книга смеется над сердцем твоим!
В сотый раз повторяют страницы одно:
"Ничего не изменишь, ведь все решено."
Так забудь, разорви на сто тысяч частей,
В шкаф подальше закинь, и не думай о ней,
Всех героев сотри из души и из снов...
Но зачем эту книгу читаю я вновь?